dois a zero

Para a Marta.

Era uma vez uma menina. Essa menina, cujo nome não vamos revelar, (porque além de ser relevante é uma coisa que nunca nos foi revelada) era completamente perfeita. Tudo o que fazia saía perfeito. Era simpática, prestável, educada, inteligente, gira... enfim, simplesmente fantástica.
A menina fazia com que todos parassem para a ver, suscitava a admiração de todos, e era demasiado perfeita para alguém conseguir sequer ter ciúmes ou inveja dela. Estava, como era óbvio, sempre rodeada de gente, e por mais incrível que pareça, não era gente que se quisesse aproveitar dela para fosse o que fosse... gostavam só de a ouvir falar, cantar, de rir com ela, de ver o seu sorriso perfeito e de poder sentir, nem que fosse por um breve instante, o que era ser perfeito. Ninguém conseguia acreditar que pudesse sequer existir um ser tão perfeito, tão admirável, tão fantástico, tão acima do normal.
Apesar da sua perfeição, tinha uma vida perfeitamente normal. Tinha sempre namorados perfeitos, daqueles que todas nós achamos que nunca iremos conseguir na vida, usava roupas normalíssimas, apesar de ficar bem com um trapo qualquer, ia à escola como qualquer um, apesar de ter sempre óptimas notas e ajudar aqueles que não tinham tão boas como ela (ou seja, todos).
O mais estranho no meio disto tudo, é que a menina tinha uma predilecção especial por uma das suas amigas. Chamemos-lhe melhor amiga. Esta tal melhor amiga era o menos parecido com a menina perfeita que possam imaginar. Não era simpática, nem gira, não era muito inteligente, não tinha muita paciência para as outras pessoas. Mas a menina perfeita gostava dela. E pelos vistos davam-se bem... Sempre me intriguei ao ver as duas juntas. A menina perfeita e a amiga.
Um dia decidi observá-las à hora do almoço, simplesmente porque estávamos a almoçar no mesmo sítio e eu, curiosa como sempre, quis tentar perceber como é que duas pessoas tão diferentes, as últimas duas pessoas que qualquer um imaginaria que se dariam bem, eram melhores amigas. A diferença era abismal. A menina perfeita parecia passear sobre as nuvens, cada passo parecia ensaiado muitas e muitas vezes, e tudo isto com os gestos mais normais do dia-a-dia. A melhor amiga não, e muito me espantei como é que não deixou caír tudo quando deu um encontrão na mesa.
Olhei à volta, e não era só eu. Quase toda a gente olhava para elas, a menina perfeita e a melhor amiga. Toda a gente se apercebia de que de parecidas aquelas duas não tinham nada, e todos se intrigavam como eu, «como é que é possível?». E subitamente começei a perceber.
Naquela sala, só elas pareciam não reparar que uma era perfeita e a outra era o oposto. A menina perfeita falava com a amiga como se fosse uma pessoa normal, a amiga parecia não saber que a menina era de facto perfeita. Ou se sabia, disfarçava bem. Claro que sabia. Toda a gente sabia... Voltei a olhar para elas. Conversavam sobre uma coisa qualquer, a menina perfeita queixava-se que não conseguia fazer qualquer coisa que a amiga lhe estava a explicar.
E foi aí que eu me apercebi. Elas não eram assim tão diferentes.
As pessoas são para nós a imagem daquilo que nós achamos que elas são... Eu sempre me habituei a ver aquela menina como perfeita, e a amiga dela como a personificação de todas as imperfeições. Se calhar a menina perfeita via a sua amiga como a melhor pessoa do mundo, e a melhor amiga via a menina perfeita como a pessoa mais perfeita que todos nós víamos... É uma questão de atitude.
Passado algum tempo voltei a vê-las. Subitamente, a melhor amiga pareceu-me mais sorridente, mais simpática, mais inteligente. E a menina que eu toda a vida tinha achado perfeita pareceu-me ligeiramente menos fascinante, sem toda aquela perfeição. Mas pareceu-me muito mais feliz.