Compuseram-se músicas, escreveram-se poemas. Uma montanha-russa como nunca se tinha visto. Mais altos que baixos, apesar de tudo. Foi maior que a vida, maior que o mundo, maior que todas as contradições que havia e todas as que vieram por acréscimo. Foi tudo. Subiu alto, mais alto que o maior arranha-céus, que a maior montanha.
E depois, lá do topo, mesmo do cimo, levou um empurrão e caiu, como nunca nada tinha caído antes.
A queda, essa foi rápida. O pior foi depois. Ferimentos dos mais feios que alguma vez já se viram. Tudo em fanicos, em bocadinhos tão pequeninos que nem o mais hábil dos artistas ia conseguir colar. Mas fez-se o impensável. Colou-se tudo. Deve ter sido com cuspo, que estava tão frágil que não aguentou uma segunda queda. Esta sim, sem volta a dar. Agora, "paciência e cara alegre", diria o poeta, e foi esse o espírito. Corria tudo bem. Até agora.
Passaram oito dias. Nunca seria suficiente. Mas ao menos, já consigo ouvir os Oasis. Pelo menos, um bocadinho.
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